Mesmo
Se tudo fosse desenhado em álbuns
quantas páginas seriam necessárias para os riscos
e quantas outras
parar as cores
parar as cores
que um dia sem querer se perderam
nos dedos
nos lábios
nos lápis com pontas e as vezes sem
e em tantos outros
olhares
unhas que foram se roendo com sobras de pronomes indefinidos
um diário que nunca foi ilustrado
ou contado
um desenho que nunca foi traçado
ou pensado
palavra que nunca iluminou
ou sombreou
os poucos cílios persistentes em acortinar o vazio
os poucos cílios persistentes em acortinar o vazio
de uma luz cega
em
em
tempos desfeitos